¿Cómo me quedó? Yo creo que bien. Era cierto lo que decía el señor Stark en un comentario anterior. Mucho chinche dando vueltas por el sidebar, mucho ruido y pocas nueces. Algo parecido me había dicho el diseñador de la revista, así es que en un arrebato de cambio, paf! lo hice.

Tal vez me faltaba eso, que alguien me dijera que no le gustaba. A mí, la verdad, ya no me llenaba tanto como antes.

Éste es mi tercer template. El primero (Tic-Tac, como éste), visto con la distancia de los años, era muy feo. Pero me sirvió. Con él hice mis primeras armas en esto de la blogósfera y me siento muy bien gracias a eso.

El segundo (Mínima, como éste), el más reciente, también marcó un hito. Empecé a ser más blogger, más cuidadoso con los links, con las fotos, con los comentarios. Lo llené de cuánta utilidad gratis anduviera dando vueltas. Anexé y anexé blogs que no siempre visito, pero que de vez en cuando veo. En fin.

Ahora siento que estoy más grande, más adulto en esto de los blogs. Siento que quienes no tienen uno se están perdiendo una gran parte de la vida del tercer milenio. Sobre todo si son periodistas o proyectos de.

Además, hay que decirlo Umaña, esto de los blogs es como un cariñito al ego también. La competencia, la cruel y descarnada competencia, también invadió la blogósfera y, lo queramos o no, hay quienes prefieren uno u otro sólo por un tema estético.

¿Le pongo mucho? Creo que no. Hay quienes se han dedicado profesionalmente al tema y les ha ido bien. Para mí, mi blog es como una parte importante, es como una necesidad. Necesidad de decir, de contar, de que me cuenten... Internet en sí misma, ¿No?

Pues bien, creí necesario introducir o presentar esta nueva etapa de mi blog. Ojalá les guste.

Llevaba varios días sin ir al cine. Aún me queda ver La Sagrada Familia y Las Tortugas También Vuelan, pero opté por la argentina Iluminados por el fuego, basada en un libro que a su vez se basa en la Guerra de las islas Malvinas. Me hubiesa quedado a ver la última, pero de ahí me tendría que haber ido al sicólogo, hubiera quedado con depresión y es viernes. Hice lo mejor. Creo.

Salí del cine como con rabia. Rabia, primero que todo, por los militares. No importa qué bandera tengan en el hombro, da lo mismo. A la hora de la guerra, son todos iguales. Como cortados con la misma tijera.

Salí con rabia por no tener más años, por no recordar, por no registrar en mi memoria el horror de la guerra. Mis primeras añoranzas parten en 1982, pero en torno a Naranjito, la mascota del Mundial de España 1982. De ingleses, Gurkas, Malvinas y todo eso, nada. Me enteré grandecito ya.

También, debo reconocerlo, me da rabia conmigo mismo. Por pendejo, por mono o por cualquier sentimiento más o menos similar, grité -y gocé haciéndolo- Argentinos, mari... les quitaron las Malvinas por hue...

Ahora que Vargas y Leguisamón me enseñaron un poco más del horror que se vivió en las islas, no me atrevería a hacerlo de nuevo.

No sé, tal vez me equivoqué de película y debí haber elegido algo más light, más soft. Ya no lo hice y desde ahora en adelante, las islas Malvinas no serán lo mismo para mí.

No cuesta nada respaldar la información...

Ok. Estamos de acuerdo con eso de que el trabajo dignifica y que ante la necesidad, siempre es mejor estar ocupado que cesante. Ok. Estoy de acuerdo con eso. Sin embargo, este mediodía, mientras estaba en la Biblioteca Nacional, me inspiré para escribir éste post. ¿Qué pasó?

Eran las 13:30 y el cartel decía que el servicio de fotocopias era sólo hasta las 13:45 horas, inapelable. La fila era extensa y, arrinconado en una de las esquinas del salón Gabriela Mistral estaba él, el prototipo del funcionario público por excelencia, es decir, un gallo mal vestido, mañoso, refunfuñón y multifacético. Sacaba fotocopias, ordenaba la fila y hacía de recaudador, una especie de tres en uno. Obvio, como suele pasar en nuestras reparticiones públicas, a sólo un par de metros del tipo, dos, una pareja de colegas miraban el techo, contaban las moscas o cualquier otra distracción parecida. Una escena absurda, debo reconocerlo.

Estaba en eso, esperando mi turno cuando pensé: Ni a palos me metería a una pega como esta. Llegan y llegan estudiantes distraídos, ignorantes, faltos de la más mínima capacidad de análisis del entorno (uno de ellos me preguntó hasta qué hora se atendía, casi apoyado sobre el letrero que señalaba el horario de atención... osea), hay patudas (sólo vi mujeres en ése plan) que pagaron con cinco mil pesos una compra por menos de quinientos... huelga decir que no habían monedas para dar vuelto. Yo, de plano, escribo bajo el horario de atención, así como sucede hasta en los más humildes boliches de barrio, "pague con sencillo, por favor". En fin. De fotocopiador de biblioteca no me meto ni a palos.

Tampoco lo haría de garzón. Me cargaría tener que trabajar mientras otros disfrutan y lo pasan bien. Ok. Puede ser que en plan reporteo me entere de más de alguna papita, pero no, prefiero concertar una entrevista personal con anticipación. Además, con mi pulso, no llegaría ni con la mitad del pedido a las mesas.

Tampoco me lo pasaría muy bien en las cadenas de comida rápida. Eso de escalar en el organigrama de la empresa, de que el gerente de este local empezó como tú, desde abajo, no me lo trago. Me carga. Sencillamente no soy de esos. Ya tuve lo mío con la piocha de vendedor part time en Falabella y un par de navidades me bastó para convencerme de lo mal que se pasa allí dentro. Hay hueveo, compañerismo y eso, pero sobretodo con los estudiantes, desde los jefes para abajo, no hay respeto. Al final el que más trabajaba y el que menos ganaba era yo. Injusto por donde se lo mire.

Mucho menos me gustaría ser chofer de micro. Si uno de mis tíos influyó para que alguna vez agarrara un flotador y me sentara en el suelo a conducir mi micro imaginaria, pues su influencia llegó hasta ahí no más. Gracias a Dios. Eso de levantarse con las gallinas y acostarse con los murciélagos no me va. Además, sigue siendo una pega mal pagada y nunca bien ponderada. Para agarrar vehículos grandes, me meto a los bomberos. Cumplo mi sueño (manejar uno de esos carros rojos con las sirenas a todo volumen por las calles) y de paso ayudo a la comunidad.

En definitiva, estoy bien como estoy. Me gusta lo mío. El periodismo es mi vocación (y eso que falté el día en el que hicoeron el test vocacional en el colegio) y aunque no me hago rico como un ingeniero comercial o un empleado de Codelco, mal no me la paso. Gano en experiencia, en historias, en anécdotas. La vida misma.

Tal vez, sólo tal vez, recapacite en unos cuantos años más y, a propósito del post anterior, me meta a derecho. Siempre me han dicho que soy como abogado del diablo o esas cosas. Mal no me la pasaría. Al menos ya tengo un poco de carrete en esos rollos.

De un tiempo a esta parte en eso me he convertido, en un reclamador profesional. Al parecer, desde que el Presidente Lagos se fue, y desde antes también, las instituciones no funcionan, han dejado de funcionar o, derechamente funcionan mal.

Hablo de los servicios como VTR, Aguas Andinas o las micros como el recorrido 638 por ejemplo. Hablo de los bancos, mi banco, el Banco de Chile. Hablo de los call centers en todas sus versiones, de los repartidores de pizza, de los cajeros en los locales de pizza (¿se han fijado que nunca tienen vuleto?), de esto y de lo otro. De las autopistas, de los impuestos, de los planes de telefonía celular, de la letra chica de los créditos, de los servicios de encomiendas al extranjero... Uf!

El problema es que hay que pegarse al teléfono, hay que levantar la voz, amenazar con el nunca bien ponderado SERNAC, esto y lo otro para que recién aparezca un asomo de arreglo o solución.

Y lo peor de todo es que antes de llegar a éstos puntos, los vendedores, los tipos que atienden el teléfono y todos ellos han pasado por las famosas capacitaciones. Les han dicho, a costa de cuantiosos recursos para las propias empresas y para los mismos postulantes, todo lo necesario para hacer bien le pega. No obstante, como me pasó cuando fui a comprar un decodificador de VTR al Parque Arauco, los gallos salen sin tener la mejor idea de nada. Un verdadero descalabro.

No sé, pero creo que el trato es cobrar (y pagar, se entiende) por un buen servicio a la primera, sin letra chica, sin versiones divergentes, sin chanchullos.

Por eso admiro y echo de menos mis días en España. Allá sí que funcionan las instituciones, allá sí que se respeta al cliente y, por lo menos, se dan el tiempo para explicarte el por qué y te dicen, a la primera, la verdad. No como acá.

Por razones obvias, éste post no lleva imagen

Creí que iba a dar vuelta la página hasta que el fiscal nos entregara al culpable esposado, rumbo a la cárcel y todo, pero no pude. Ayer, a eso de las 19:00 horas escuché la noticia en la radio y de inmediato empecé a crear una opinión: Las fotos de los restos de Hans Pozo, el descuartizado de Puente Alto, están en Internet.

¿Quienes fueron los graciosos de turno? No los voy a linkear, pero son los mismos que suben cuanta basura hay en la red. De hecho su nombre tiene mucho que ver con su actitud.

De inmediato aparecen los expertos de última hora, los catedráticos del sentido común: "Son imágenes de alto impacto difundidas en un medio de comunicación social al que cualquier persona puede tener acceso, por lo que vulnera la ética profesional", dijo en El Mercurio Ana Luisa Jouanne, periodista y profesora de Ética en la Universidad Católica. ¿Ética profesional? ¡Por favor! Si de profesionales no tienen nada.

"Sólo una mente perturbada puede hacer algo así", dijo a su vez, en LUN, Julio Ibáñez, de la Policía de Investigaciones. Obvio ¿no?

Pero, volviendo al tema, ¿Qué es el morbo entonces? Más que la primera definición de la RAE (del latín morbus, "enfermedad"), me quedo con las dos siguientes: "Interés malsano por personas o cosas" y "Atracción hacia acontecimientos desagradables". Ahí está.

Ahora, ¿por qué es necesario o se hace necesario éste tipo de actos? Ojalá alguien tenga el blog de Giorgio Agostini o de alguien así. Sólo un gallo de ése tonelaje sería capaz de explicar con cierta seriedad algo semejante.

¿Que qué creo yo? Morbo, puro morbo. Interés malsano por personas o cosas o atracción hacia acontecimientos desagradables.

Ya estaba bueno. Tanto descuartizado, suicida y horror dando vueltas por el blog lo estaba desperfilando un poco. Volvamos a tomar las cosas con Andina, echémosle una miradita a temas un poco más livianos. No estaría mal ¿O sí?

Anoche tuvo ocasión la séptima ceremonia de entrega de los Premios Altazor. La gala se llevó a cabo en el pomposo y hace poco estrenado Centro Cultural Palacio de La Moneda. Bien. Bien para los que estaba in situ, porque para nosotros, los humildes telespectadores, la transmisión se inició con un repentino contacto en directo de la periodista Mónica Sanhueza con la Ministra de la Cultura, Paulina Urrutia. Incómoda, como con una papa caliente en las manos, la reportera le dio el pase a Julián Efelbein, quien "entrevistó" a Los Bunkers, grupo nominado (a la postre ganador del trofeo), quienes estaban más preocupados de entrar luego que de responderle al rapado notero. Su peor idea fue pedirles que tararearan su éxito "Llueve sobre la ciudad". ¡Plop!

Ahí, después de los dos primeros chascarros de la transmisión (en un increíble cien por cien de efectividad) apareció Macarena Pizarro, la nueva reina de las metidas de patas según Larry Moe.

¿Los pecados de la nueva autoridad? Llamar al escenario a un folclorista muerto y, en complicidad con el reciçen casado Felipe Braun, nominar como ganadora a Francisca Lewin en vez de Blanca Lewin.

En defensa de la Maca (me voy a permitir la patudez de llamarla así) hay que decir que las famosas tarjetas no son hechas por ella. En consecuencia, la responsabilidad final de los errores es de quien escribió mal los apoyos. El tipo o tipa que hizo tal pega no sabía que Nano Núñez ya había muerto y que Blanca Lewin actuó en En la cama y no en Se arrienda.

En fin. Ya que la idea es ser propositivo y disfrutar de una ceremonia de entrega de premios diga e inmaculada propongo que el rol de los presentadores llegue sçolo hasta la típica frase... and the Oscar goes to... o, en éste caso, y el Altazor va para... y que, a continuación, en una pantalla de fondo, con harta cachaña, con imágenes de apoyo, con títulos, con harta caca, aparezca por fin el nombre del ganador. Algo así se hace, em la transmisión de TV de los Oscar. Tampoco es algo muy original.

Ok. Si por último no les gusta la idea, estaría dispuesto a pitutear el próximo año redactando las mentadas tarjetas. Mal que mal, es una pega más y, en una de esas, me invitan. Lo pasaría genial.

*Foto: LUN

Hoy viernes hubo dos grandes temas en los medios en general y en la TV en particular: El partido de Copa Davis entre Estados Unidos y Chile y, por otro lado, la historia de Hans Pozo Vergara, el malogrado joven de 20 años que fue asesinado de un balazo en la cabeza y cuyos restos fueron descuartizados para, posteriormente, ser arrojados día a día, en distintos lugares de la ciudad.

Pues bien, pensando un poco me pregunté ¿qué tienen que ver Hans Pozo y Massú y González?

La vida de Pozo se bifurca a sus escasos cuatro años de edad. En ése entonces su madre, como si se tratara de un paquete de galletas, le regala su hijo a una de sus hermanas. Desde allí en adelante, la vida del bien parecido joven muerto comenzó a retorcerse sin vuelta atrás.

Todas las personas que hablaron para la TV coincidieron en lo mismo: Hans se dejaba querer, lo suyo era falta de cariño y un poco de apoyo, enseñarle, entregarle herramientas para alejarlo de las drogas, los robos y la mala vida. No se pudo.

Hans trató y trató, pero su destino fue más fuerte. Ni sus vecinos, profesores y amigos pudieron torcerle la mano. Hasta se enamoró de Linda y tuvieorn una hija, pero las dos también se cansaron, perdieron la pelea contra las drogas. Hans empezó a deambular por los pasajes de la Villa 22 de Septiembre, a hacerse parte del paisaje como se dijo en una de las notas.

Así fue como de un día para otro, de un momento a otro, dejó de dormir en el camión de verduras, dejó de pedir plata en la esquina para comprar la pasta que tanto daño le hizo. Ahora nadie sabe qué vio, qué le pasó. Sólo que está muerto.

¿Massú y González? Todo lo contrario. Siempre contaron con el apoyo, no sólo emocional sino económico también de sus padres para hacer lo que quisieron, en sus casos, ser tenistas profesionales. Y vaya que lo han hecho bien.

Lo mismo pasó en mi caso (por eso el título) y muy probablemente en los casos de todos ustedes, los que están leyendo este post. Para Hans, Internet, el correo electrónico y los blogs eran sólo palabras, significantes sin significado, conceptos vacíos.

Qué haeavy cómo se van presentando las oportunidades en la vida. Cómo pesan las circunstancias. Qué heavy.

Como muchos en el mundo entero, mi tarde (tarde noche allá en Europa) se concentró en un solo evento. La Champions League y, en éste caso particular, en el partido por la segunda ronda de los cuartos de final entre el Villarreal de Manuel Pellegrini y el poderoso Inter de Milán, equipo que ganó 2-1 en la ida.

Ahí estaba yo, feliz, pegado a la tele, recordando otros partidos semejantes, por el mismo torneo. Me acuerdo del partido, final, entre el Bayern y el Manchester United. Hasta los 89 minutos, los alemanes ganaban 1-0 y se llevaban la orejona a Münich. Pero no fue así. En dos minutos, después de dos córners, el Manchester de Beckham y compañía terminaron quedándose con el trofeo a expensas del llanto desconsolador de Samuel Kuffour y otros. Bueno, un par de años más adelante, el mismo Kuffour tendría su propia revancha y, en la final ante Boca, anotó el único gol del partido.



Me acuerdo de las finales de la Juve, del partidazo en Stanford Bridge del año pasado entre el Chelsea y el Barcelona, de la increíble remontada del Liverpool sobre el Milán (perdían 0-3 y empataron hasta forzar los penales y, desde los 12 pasos, ganar el título)... un espectáculo con todas sus letras.

¿Para qué tanta cháchara? Para contextualizar o, mejor dicho, poner en ridículo el codazo que dejó como dejó (basta ver la foto) a Juan Pablo Sorín. ¿El autor? Materazzi, defensa del Inter de Milán, un criminal con zapatos de fútbol.

Lo peor es que los italianos tienen background en lo que a codazos se refiere. Aún recuerdo el tremendo mangazo que le tiró Tassotti al pobre Luis Enrique ¡En pleno Mundial EE.UU. 1994!



Hijo de p... y más fue lo que, con toda la razón del mundo, le dijo Sorín a su agresor. El ex defensa de River y del Cruzeiro tuvo que salir del partido, obligado por la hinchazón sobre su ojo. Y todo por culpa del vacuna de Materazzi. ¿El árbitro? Bien gracias, se hizo el de la chacra y no cobró nada, como si un jugador se autoflagelara en la cancha. Insólito.

Grande Villarreal, grande Pellegrini. Aguante, que la orejona puede llegar al aeropuerto de Castellón...

Estoy recargado, con pilas otra vez.

Me levanté temprano, antes de las 8 porque mi vejiga así lo exigía. Sin embargo, la mañana fría, me devolvió a las sábanas y dentro de ellas, a la yapa, un par de horas más de sueño. Bien.

Me desperté cerca de las 10. Agarré el diario, lo hojié con parsimonia, como quien guarda alimento para el resto de la jornada. Tomé desayuno y en ése momento de decisión, cuando uno sale de la cama y se pasea en pijama un par de minutos por la casa, lo decidí. No me iba a duchar, no me iba a levantar, iba a salir sólo lo justo y necesario.

Vi fútbol. Español y argentino. Vi Fórmula Uno y tenis. Un poco de rally, la entrevista de Lûbert (ja, ja,a ja) y rematé con el Clásico del Domingo. Quedé con los ojos redondos, pero no me arrepiento de nada. Hace tiempo que no lo hacía.

Además, igual hablé con mi polola y me puse al día con los diarios y las revistas. La Paula de esta quincena está especialmente interesante, con las Qué Pasa y con El Gráfico de marzo, con la nota a Passarella en la tapa.

Leí un poco del cuerpo de Reportajes, algo de la crónica nacional, algo de las cartas al director y así, un buen poutpurri de columnas de opinión (¿Ya leyeron a Lavín en El Mercurio?), reportajes y entrevistas, todo lo que un periodistas más o menos informado debe leer y hacer.

Pedí pizza. Mediana no más. Carne, jamón y aceitunas. Notable. Después, cuando el sol se retiraba a sus aposentos, salí a comprar el pan, como para romper el sedentarismo de la jornada. Me puse un bermudas sobre el pijama y listo.

Lo pasé bien. Hacía tiempo que no me daba éstos gustos. Como decía la vieja canción de Soda "De vez en cuando viene bien". En serio.

*FOTO: REUTERS