EL DESTINO

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Es mi vida, qué puedo hacer si ella me eligió. Adamo.

Definido por los expertos como el desastre natural más grande de la historia, con hasta la fecha 100 mil muertos -sin contar aún el impacto de las infecciones y enfermedades derivadas de la contaminación de las aguas o, sencilla e irónicamente, la falta de ella- el terremoto y posterior maremoto que asotó el sudeste asiático me ha hecho pensar, a un par de días de celebrar el año nuevo, en el destino.

Francisca Cooper Larraín era una perfecta desconocida hasta que su joven rostro apareció en las portadas de la prensa local bajo el peor de los titulares: Desaparecida en medio de la tragedia. La profesora de enseñanza básica, recientemente casada con el enólogo Aurelio Montes, disfrutaba de su luna de miel en lo más cercano al paraíso terrestre, las Islas Phi Phi.

Aurelio, ese domingo, le dijo a su amada que iba y volvía. Iba a correr al cerro y volvería a estar con ella. Nada malo podría pasar, pensó él -con todo el derecho del mundo- en esas circunstancias, así es que dejó a su esposa tomando sol en la piscina del lujoso hotel.

La historia que sigue es más o menos conocida por todos. De Francisca no se sabe nada y Aurelio, el pobre Aurelio, debe estar deshecho, esperando que eso llamado milagro, golpee su vida, esta vez en un sentido muchísimo más positivo, por cierto.

¿Qué es eso si no el impajaritable e inexorable destino? Se trata del momento trivial que deja de serlo después de un acontecimiento tan brusco y violento como el que sacudió las costas que baña el índico y que terminó modificando el eje de rotación de la tierra. Es como una cachetada, ya lo dije, para bien o para mal, pero cachetada al fin y al cabo, que después de un instante de silencio y pasmosidad, desencadena una vorágine difícilmente descriptible desde fuera de ella.

Según entiendo, porque una de mis hermanas leyó el libro, Daniela García (otro tristemente célebre nombre para nosotros los chilenos) le dijo a uno de sus amigos, un par de vagones antes de caer y ser mutilada por el tren en el que viajaba "cuídame".

Lo mismo.

Lo mismo y peor, porque ahora las circunstancias son especialmente coincidentes, está sufriendo el Alcalde de Valparaíso, Aldo Cornejo. La mañana de este viernes empezaba con un enlace en directo para la televisión. Una vez terminado el despacho, su asesor le pasó la llamada que nunca un padre quiere recibir, aquella en la que es avisado de una tremenda tragedia: La muerte de su hijo mayor.

El accidente, lamentable por cierto, sería menos trágico si el destino se hubiera guardado esta carta para otra oportunidad, cuando los carnavales culturales o cuando los festejos del año nuevo no ocuparan parte importante de la agenda del edil.

Pero como el destino es así, salió con un póquer y colocó a la polola de Jorge Cornejo en la micro que pasaba, temprano en la mañana, como tantas personas rumbo a su trabajo, por el lado del accidente. La joven reconoció el auto, se bajó y ya no quiso reconocer más, porque efectivamente se trataba de su pololo. Atroz.

Dista mucho de mi intención ponerme sotana y subirme al púlpito para pontificar o sermonear sobre lo que se debe y no se debe hacer. No es la idea. Lo único que me mueve a escribir éstas líneas es la casualidad de la fecha, que como ya lo dije, nos separa en unas cuantas horas del nuevo año.

En estos momentos, muchos de nosotros hemos recibido el típico saludo de bienestar y prosperidad para el 2005. Ya. Después de todo lo que he reseñado, ¿Alguien me puede traducir lo que significa próspero año nuevo?

Efectivamente, queridos lectores, nadie tiene ni la más remota idea de lo que nos puede pasar. Mucho menos, por cierto, los brujos de la TV. Cualquiera de nuestras acciones o movimientos podrían girar en 180º nuestra existencia y tendríamos que aceptarlo, porque así no más es.

Como dice el epígrafe de Adamo "es mi vida, qué puedo hacer si ella me eligió".


LA MARSELLESA EN UN BLOCK DE PUDAHUEL

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Lo sé. Sé que no es bueno hablar de uno mismo, ser autoreferente, y de algún modo jactarse de las buenas obras de uno hace. Lo sé. Sin embargo, lo anecdótico y reconfortante de la situación, creo, amerita que sea conocida por todos ustedes, los fieles lectores de mi blog.

Imagino que el tema de las cartas al Viejito Pascuero en el correo es sabido por muchos. Pues bien, una ex compañera de universidad, una amiga, nos convocó a cumplir el sueño de uno de esos niños que escriben, llenos de esperanza, al hombre de rojo.

La petición no era desmesurada ni al extremo detallista como sí he sabido de algunas. El regalo para el niño en cuestión era tan simple como una once para él y sus amigos del block en el que vive. Un poco de ropa, si es que el bolsillo del Viejo Pascuero alcanza, no vendría nada de mal, pero lo importante era compartir con sus vecinos y amigos.

En rigor, habría que decirlo, creemos que la carta fue escrita por la mamá de Jorge, la señora Soledad. Ella, enferma de cáncer, vende frituras en una esquina de su población y, frecuentemente, es la destinataria final de bingos, rifas y cuanta beneficencia exista. Con justa razón, la señora Sole se siente comprometida y quiere que su regalo de navidad sea compartir con quienes antes ya la han ayudado. Un gran gesto, por cierto.

Así, con esos datos y una dirección, llegamos en una caravana que involucró a cuatro vehículos, los 11 viejitos pascueros que nos unimos en esta acción. Nos bajamos y golpeamos la puerta de la dirección que estaba anotada en la carta, la misma que mi compañera empuñaba en una de sus manos como prueba.

Desde el momento que la puerta se abrió, yo por lo menos, me di por pagado. Pocas veces uno tiene la oportunidad de ver esa alegría, esa sorpresa en un rostro extraño. "Yo no pensé que éstas cosas pasaban", nos decía la señora Soledad después de presentarnos y contarles nuestras intenciones.

Ciertamente que nuestra presencia alteró la rutina del block ubicado en el pasaje Legislación. Se podía sentir la duda, la esperanza tal vez, de aquellas madres y de aquellos padres que, por equis razón, se tienen que limitar a ver pasar esta fecha como uno de los tragos más amargos del año, porque el sueldo -si es que existe- no alcanza para regalos ni menos para agasajos.

Con la organización y paciencia propia de las mujeres, mis compañeras, mi polola y otras que no conozco, se dieron el tiempo de envolver en bolsas individuales, un paquete de galletas, una bebida, un puñado de dulces, chocolates y esas cosas que a los niños les gustan y a los dentistas no.

La experiencia ganada en la animación de cumpleaños les ayudó a mis compañeras para entretener a grandes y chicos con las típicas canciones y bailes de los scouts. ¡Premio para el que lo haga mejor! Y ahí estaba otro chocolate de regalo.

Yo, espectador privilegiado de la escena, me preguntaba lo poco y nada que cuesta hacer feliz a un niño... sacarlo del asqueroso traqueteo de la rutina, del polvo de la calle, de la desesperanza, de la amargura y, en dedinitiva, de la injusticia social y la desigualdad de oportunidades.

Me puse denso, pero es verdad. Para muestra un botón. Había una muchacha de 15 ó 16 años, no más. Y ya tenía su hijo a cuestas, un crío de un par de años. El problema es que la joven madre era físicamente idéntica a aquellas empingorotadas adolescentes que van y ganan los castings de la agencia Elite, de esta y la otra. Su única culpa es tener que pasearse en esa indiscreta promiscuidad, tener que vivir en un campamento de cemento. Vivir en Pudahuel.

Y lo peor de todo es que pude ver el pasado y el futuro. Pude ver a esa joven madre coqueteando en medio de los pasillos polvorientos del block, la pude ver jugando con el que probablemente sea el padre de su hijo en medio de las burlas y sonsonetes de los demás niños, cómplices en la escena. Probablemente aquella niña coqueta era la hermana menor de la que tomaba en brazos a su retoño, pero dudo que esa experiencia, esa demostración le sea suficiente para evitarle el paso por la sala de partos en un par de años más.

Volviendo al tema central, entre la comitiva pascuera que llegó hasta el pasaje, estaba un trío de franceses, uno de ellos el pololo de mi compañera. Los franceses, bichos raros en una situación así, fueron la atracción de aquellos que a duras penas hablan bien el castellano y que apenas balbucen un par de insultos en inglés.

"Dialoguen entreustdes", les decían los niños a los extranjeros, sólo para oir, como si estuvieran viviendo una película en vivo y en directo, el champurreo de palabras locas y enredadas propias del francés.

La cosa se transformó en un desafío internacional y llegó el clímax de la jornada. Los tres franceses, emocionados como ellos solos, se pusieron a cantar la Marsellesa. Me acordé del cliché que dice que ésa es una de las mejores o más lindas canciones nacionales. Estuvo cerca, quedó segunda. Sí, porque después de la interpretación gala, vino la chilena, versión coral niños de Pudahuel que superó con creces la que hasta ese entonces era una de las mejores interpretaciones, la de Massú y González en Grecia.

Los niños prácticamente se sacaron la garganta para cantar, con emoción, con alegría, hasta con gallardía creo. Notable, sencillamente notable.

Necesariamente tengo que recomendar la aventura. Tengo que decir que después de este tipo de gestos no es que uno salga con la aureola de santo ni mucho menos, pero sí es cierto que uno sale tranquilo consigo mismo, en paz, con ganas de refutar aquello de plantar árboles y escribir libros. Más importante que eso, hay que hacer feliz a un cabro chico. No cuesta nada y se recuerda para siempre.








No. Resulta que no voy a hablar del procesamiento de Augusto Pinochet Hiriart, tampoco de su hermano Marco Antonio ni menos de Jacqueline y Lucía. Tampoco voy a hablar, para los que ya estaban pensándolo, del documental Pinochet´s Children (protagonizado por Carolina Tohá, Alejandro Goic y Enrique Paris). No señor. En esta oportunidad me voy a referir a una suerte de herencia, un rasgo distintivo que no es necesariamente sanguíneo, y que caracteriza a los que otrora, colaboraron con el ahora procesado y hospitalizado militar.

Revisando los titulares de la prensa del día me encontré con la noticia que como tal, no lo es tanto. Me refiero a que no es extraño ni novedoso que las personas, civiles y militares, ligadas al régimen tengan este tipo de actitudes.

Los diarios señalan que Mónica Madariaga, ex ministra de justicia y según entiendo prima de Pinochet, estalló mientras hacía la fila en un supermercado del sector oriente de la capital, para ser fiel a la crónica periodística. La nota señala que la abogado no aguantó la espera ocasionada por la maldita caída del sistema que permite pagar con trajetas de crédito las compras del mes.

No me cuesta tanto imaginar la situación. El relato señala que la señora Madariaga le echó la caballería encima a quien resultó ser una ciudadana extranjera, escocesa más encima. "Fíjese que yo fui ministra de justicia del General Pinochet -la estoy escuchando- así es que mejor apúrese".

"¿Y a mí qué?" le tiene que haber respondido la escocesa, desacostumbrada a este tipo de prerrogativas absurdas en un lugar eminentemente libre y público, donde, precisamente, no importa si el que está al lado es, fue o será ministro. Si alguien tiene privilegios en los supermercados, ésos son los minusválidos y los ancianos.

Pero, siguiendo con la historia, se dice que la ciudadana escocesa insultó a la ex ministra diciéndole perra en un muy bien pronunciado scotish english. Ni corta ni perezosa, la Madariaga se acordó de sus años mozos, aquellos en los que la mano era de hierro, y cacheteó a su interlocutora, quien constató sus heridas en la Clínica Alemana y estampó la denuncia respectiva en la 17ª Comisaría.

Lo único que falta, y no me extrañaría que sucediera, es que se acuse a la escocesa de formar parte de una confabulación internacional, que está pagada por el comunismo internacional y que, probablemente le dirán, está "picada" porque a Pinochet no lo juzgaron en Londres.

Los Pinochetistas acérrimos dirán que esta es una más de las tantas canalladas a las que se están viendo afectados desde que el país es gobernado por los señores políticos, por el socialista inmundo de Lagos, etc., etc.

Sin embargo, les quiero recordar a todos ellos, a los que hacen fila en el Hospital Militar para aparecer cinco segundos en la TV y tratar de salvar algo del mancillado régimen, les quiero recordar que el único sistema que se cayó -espero definitivamente- es el sistema de la represión, de la desigualdad, del autoritarismo y de los abusos. Ser ex ministro, hijo, escolta o hasta el funcionario más penca de la dictadura no debió ser ni menos ahora lo es, un privilegio que permita pasar por encima de los derechos del otro, como lamentablemente sucedió.

Y lo más patético de todo es la trivialidad de la situación. El que esté libre de culpa, quien no haya perdido el tiempo en una fila porque se cayó el sistema o porque la señora que estaba adelante no tiene ni cheques ni efectivo para pagar, que lance la primera piedra. ¡Osea!

Si ni para esperar en un supermercado están dispuestos los pinochetistas, no me quiero ni imaginar su actitud en los tribunales o, peor aún, en el cementerio, cuando el benemérito inicie su inevitable descenso al infierno más asqueroso de todos.

Preparémonos. Los pinochetistas están especialmente irascibles. No se han dado cuenta que se les cayó el sistema.


LA POLÍTICA Y EL POLÍTICO

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La mañana de este viernes 17 de diciembre está políticamente eclipsada por dos figuras en muy diferentes situaciones, las que si se miran con detención, me sirven para ilustrar una tremenda desigualdad y una gran comparación. Me refiero al Presidente de la Cámara de Diputados Pablo Lorenzini y a quien fuera Presidenta o Secretaria General del Partido Comunista, Gladys Marín.

El representante de la Séptima Región, en una de esas salidas de madre extintas con el Almirate Merino, se adueñó de los titulares de la noche el lunes recién pasado, cuando -en la hora de incidentes en el Congreso- acusó al Ministro de Transportes, Javier Etcheverri, de corrupto. No le dijo corrupto, pero sí que le iba a mandar un sobresueldo para que trabajara, lo que es lo mismo.

Lorenzini, extraordinariamente exaltado, vociferaba a los cuatro vientos apuntando con el dedo y gesticulando como si estuviera en plena campaña electoral. Sus acusaciones, entre las que se cuenta una especial amistad del citado ministro con los inversionistas de la Autopista Central y otras concesionarias, cayeron como bomba y rompieron la tranquilidad del charco político criollo.

Se esperaba que Lorenzini, más calmado y después de planificar toda una noche sus pasos a seguir, entregara un generoso dossier con las pruebas de sus dichos. Esperábamos que lo suyo no fuera un volador de luces y que, más allá de los gruesos epítetos en contra del mandamás del transporte y las obras públicas, la acusación fuera fundamentada con una serie de documentos, pruebas fehacientes, como la foto de la Quenita Larraín y el Chino Ríos en el Blockbuster (Lo siento, pero a veces la farándula me supera).

No fue así y asistimos, como si estuviéramos en temporada, a una pirueta circense, a una contorsión digna del mejor de los hombres elásticos y, lejos de confirmarse las acusaciones, escuchamos a un todavía más descolocado Lorenzini diciendo que habló lo que habló como diputado y no como Presidente de la corporación, como si su altísimo cargo fuera un traje que se pone y se saca según las circunstancias.

A estas alturas, todo el mundo le ha dicho que renuncie a su cargo, que deje la presidencia de la cámara, pero él no quiere. Como si fuera un niño con juguete nuevo (recuerdo esas noches de navidad, con el regalo recién abierto, cuando uno no se quería ir a dormir y lo único que se le pasaba por la cabeza era seguir jugando), Lorenzini insiste en no dejar su cargo. Se lo ha pedido el presidente de su partido, el Presidente Lagos le quitó el saludo y sus colegas ya interpusieron el recurso respectivo para echar a andar el mecanismo institucional que permita el alejamiento de DC.

Todo eso pasa mientras, desde Cuba, recibimos la mala noticia del agravamiento en el estado de salud de Gladys Marín. La noticia señala que, como si se tratara de sus últimos días, se está manejando la posibilidad de regresarla a Chile para que, cuesta escribirlo, muera en nuestra tierra.

Y aquí está el centro del asunto, el principal interés para escribir éstas líneas: Si algo caracterizó la carrera política de la dirigente comunista, eso fue su consecuencia y su valentía para decir pan al pan y vino al vino. Marín siempre, incluso cuando todo indicaba que no era aconsejable, le puso el cascabel al gato y basta recordar, para ejemplificar éstos dichos, que ella fue la primera en interponer un recurso legal contra Augusto Pinochet, ahora, procesado y con orden de detención por la tristemente famosa Operación Cóndor.

El legado de Gladys se resume en esa valentía impropia de su condición física, que nos hablaría de una mujer débil, retraída y quitada de bulla. Que me perdone la señora, pero si el físico tremebundo de la González, Gladys González (La Cuca), perteneciera a la Marín, otra Gladys cantaría. Claro está, más fuerte y más claro.

Gladys Marín, pese a sus ideas, pese a su carácter y, en definitiva, pese a su mismidad; es un ejemplo. Un ejemplo de lo que debieran ser los políticos, un caso, como una pieza de museo en el antiguo mundo de la política. Ella no está para ser famosa, no coopta de su cargo como otros para brillar o sacar dividendos en otras canchas. Gladys Marín es una sola y si te gusta bien y si no, también.

Por eso me conmueve su agravamiento. Por ella me da más rabia la actitud de Lorenzini. Pero, sobre todo, por nuestra política, me da pena y lástima la situación. Mientras faltan Gladys Marines, sobran Pablos Lorenzinis. ¿O no?


THE CHILEAN WAY

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El escandaloso episodio, accidente mejor dicho, ocurrido en la Autopista Central me dio pie para acordarme de la manera en la que tratábamos de explicarles a los gringos las extrañas y, en definitiva inexplicables cosas que suceden en nuestro país. The Chilean Way, les decíamos.

Y no dejábamos ni ahora menos, dejo de tener razón. De otro modo no se explica cómo se autoriza el cobro de un bien de uso público, pero concesionado a privados (como la autopista), sin que éste bien esté completamente apto para su uso. Los ejemplos abundan para reflejar lo absurdo de la situación. Es como pagar todo el precio por ver la mitad de la película, es como pagar la entrada al estadio y ver sólo el primer tiempo, es como comprar las primeras cien páginas del último best seller, etc., etc.

Así no más es y, lo peor de todo, es que los capitales extranjeros que siempre aparecen como los malos de la película no lo son tanto. Lo único que hacen estos inversionistas -ésa es su principal preocupación- es sacarle el máximo provecho a sus dólares y si las autoridades nacionales, llámese Ministerio de Transportes, les permiten cobrar por las primeras cien páginas del libro, ellos, era que no, lo hacen.

Pero, para nuestra desgracia, el cúmulo de negligencias e irresponsabilidades no se detiene en el citado ministerio. Este tipo de modificaciones y proyectos de gran envergadura no se pueden hacer sin la anuencia del congreso, cuerpo que apoyó, así, tal cual, este atropello contra los derechos del consumidor.

¿Sigo? A propósito de consumidores, me gustaría escuchar al director del SERNAC con la misma fuerza que habla contra los reenvasadores de cloro, con la misma eficiencia que demuestra para fiscalizar los adornos navideños y las pistolas de juguete, así mismo me gustaría que actuara el señor Roa contra los responsables de la Autopista Central. ¿Le tendrá miedo a las multinacionales o será que apenas ingresamos a lo que se supone es uno de los más modernos avances en términos de infraestructura vial dejamos de der consumidores?

Yo, así como varios de ustedes, me siento como el más pequeño de los David contra el más gigante de los Goliat. El tema es que, a diferencia del mítico episodio, ahora los David nos podemos organizar, podemos gritar, chillar y patalear hasta que el Gigante Egoísta (pasándome rápidamente a otro clásico) se digne a mirarnos, escucharnos y tal vez, así como sucedió en la versión original, a transformarse en un ejemplo de solidaridad.

Dudo que eso pase, pero por lo menos, en mi condición de David asumido, nadie podrá quitarme el derecho de reclamo. El cliente siempre tiene la razón y no sería raro verme, junto al inefable Viejo Pascuero de turno, en el Paseo Ahumada, recolectando firmas para frenar este escándalo llamado Autopista Central.


YO (NO) LO HICE

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A través de este mismo medio, mi querido y aveces olvidado pero siempre presente blog, les he comentado acerca de mi trabajo como productor asistente en el documental "Alabanza Neruda", que se estrenará en junio próximo, a propósito del cumpleaños 101 del vate nacional.

En esa condición y sumido en la tarea de revisar material del archivo para contextualizar el trabajo fílmico, llegamos Ram Devineni (productor general), José Ignacio Silva (otro productor asistente) y yo, a las dependencias de Canal 13.

En el otrora reino de don Eleodoro Rodríguez Matte, un edificio en el cual se puede oler la decadencia, el desgano y en definitiva la sensación de que todo tiempo pasado fue mejor y ahora, con Enrique García a la cabeza, nadie sabe lo que nos va a pasar; pasamos largas horas del día sábado revisando cintas.

Así fue como llegamos al cassette que Claudio Sánchez hubiera preferido nunca grabar, las imágenes de la polémica que por éstos días son el caldo de cultivo para las primeras planas de uno de los diarios más farandulizados del país. Eso sí, siendo riguroso, tendría que decir que la casualidad y el azar hizo su pega. La cosa fue así.

El lunes, unas cuantas horas después que el Presidente Lagos diera a conocer el llamado Informe Valech, llegamos a Canal 13 a buscar las imágenes que habíamos seleccionado el fin de semana. Mientras las revisábamos, a un metro de distancia, estaba el periodista Daniel Matamala, el autor de la nota que trata sobre el rol de la prensa en aquellos años, desinformando o desvirtuando la información, haciéndose parte de la versión oficial que entregaba el Régimen Militar.

Matamala veía nuestra selección de reojo, pues en ella habíamos incluído imágenes fuertes como cadáveres en la ribera del Mapocho, con evidentes señales de fusilamiento, militares por las calles, el bombardeo a La Moneda y... la imagen de Claudio Sánchez entrevistando a un grupo de prisioneros en el Estadio Nacional. En la nota, Sánchez da cuenta de lo bien tratados que son los prisioneros en el recinto deportivo, agregando un divertido extracto de una canción -casi un skecht- de los recluídos: "Al patito lo llevaron, detenido al Nacional, Al patito lo llevaron, detenido al Nacional", cantaban los presos bajo la batuta de uno de sus propios compañeros, mientras otro "grababa" el acto con una caja de cartón con las letras TV.

Juro que pude ver cómo se le encendía la ampolleta a Matamala. Su cara de lateado y hastiado por el alto de cintas que aún debía seguir revisando cambió a una parecida a la que se le debe poner a uno si le avisan que se ganó la lotería. Periodísticamente, Matamala lo había hecho, es decir, nosotros mismos lo habíamos hecho, pero sin querer queriendo, para él.

Nos preguntó sobre la cinta, el código, las alturas... Toda esa información, le respondimos, la tiene la encargada respectiva. Le pasamos el mapa del tesoro y continuamos con nuestro trabajo y él con el suyo.

Premeditadamente vi Teletrece esa noche y esperé con ansias el trabajo de Matamala, el mismo que había visto en su etapa de producción durante la tarde. Vi y reconocí las imágenes de Claudio Sánchez, las mismas que reservamos para el documental y las que desde ese momento se convirtieron en algo así como un objeto de culto del archivo periodístico nacional.

El resto de la historia la saben todos quienes tienen la sana costumbre de revisar los diarios o, al menos, pararse frente a los kioskos a revisar las portadas. Claudio Sánchez amenaza con acciones legales por asesinato de imagen y todo lo demás.

Siguiendo con la figura, tengo que reconocerlo, yo y mis compañeros le pusimos las balas a la pistola con que Matamala (que apropiado es el apellido en este caso) y sus superiores en el departamento de prensa de Canal 13 mataron la imagen de Claudio Sánchez. Si el destino no me hubiera puesto en ese momento y en ese lugar, dificulto la posibilidad de que Matamala diera con ésas imágenes tan precisas y valiosas.

Por primera vez desde que soy periodista me siento tan protagonista de un acontecimiento importante y, lejos de asustarme o algo parecido, la situación me parece exquisita, agradable y reconfortante. Quienes gozan con el periodismo saben de lo que hablo.


  • I'm Jorge Enrique Díaz Pérez
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