CHILENO DE CORAZÓN

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Estamos de acuerdo. Hacer leña del árbol caído es tanto o más fácil que llamar a SQP y desmentir o encarar a Ítalo Passalacqua, pero es lo que siento y debo hacer. Lo de anoche en Asunción, así como lo del otro día en el Nacional y así sucecivamente con los demás partidos de la selección, me exige criticar a Juvenal Olmos.

En mi MSN estuve un par de días como "Más perro y más verde que nunca" en algo así como un hiperbatón del concepto que, en sí mismo, es una exageración, aunque en el caso original se refiera a las características técnicas y tácticas del entrenador en cuestión. Frecuentemente pienso que Juvenal ve otros partidos o, lo que es peor, juega a otro deporte. De otra manera es difícil explicar sus actitudes y propuestas a la hora de enfrentar los partidos.
Ok. El tipo es un escapado de El Peral, una personalidad fuerte, extraña y hasta misteriosa que se desarrolló al alero de la filosofía hermética (de ahí su imperturbabilidad al recibir los goles del rival), pero entonces ¿a pito de qué nos ganamos este cacho gratuitamente?
Olmos fue campeón con la UC después de ascender a Unión Española. En ambos casos, en una actitud creciente conforme el paso del tiempo, tomó y asumió actitudes poco doctas por decir un eufemismo para lo que los jóvenes dirían una ralladura de la papa. Cambios en los primeros tiempos, jugadores improvisados fuera de sus puestos y otras hierbas fueron sólo el aperitivo del menú.
Sin embargo, el principal mérito del ex volante de la UC tiene que ver con estar en el momento preciso y en el lugar preciso. Justo cuando los nuevos dirigentes de la ANFP buscaban a alguien para hacerse cargo del nuevo proceso rumbo al Mundial de Alemania 2006, el nombre de Juvenal Olmos se impuso casi sin oposiciones. Es un técnico joven, chileno y exitoso; tres claves que sellaron la decisión.
Y, el inicio del camino, la opción parecía confirmarse con creces. Tras ir perdiendo 0-2 en Argentina (en su debut oficial en el cargo), Olmos habló fuerte y golpeado y el Chile del segundo tiempo fue tan distinto al original que le empató a la albiceleste 2-2. Y si los partidos duraran 100 minutos, capaz que hubiéramos ganado. El triunfo contra Perú por 2-1 en Santiago no hizo otra cosa que alimentar el ego (obeso mórbido ya) del técnico que se jactaba de la inmejorable posición de Chile en la tabla.
Pero pasó el tiempo y, en vez de consolidarse en sus principios (extraños y todo, pero principios al fin y al cabo), Juvenal dio muestras de debilidad. Empezó a confundirse, a ensimismarse y a transitar por un camino aún más propio y aún más solitario. Sus intentos por mejorar las condiciones de la "actividad" chocaron siempre con la mediocridad de los dirigentes y más de alguna vez se insunuó su inminente renuncia. Quizás ahí estuvo el error.
Pasaron los preolímpicos y la Copa América, ambos objetivos incumplidos por la selección, y Olmos se mantuvo impertérrito al mando. Cedió a la presión popular y el antihéroe de su propia novela, de su manera de ver y de sentir el fútbol -David Pizarro- consiguió lo que quería: jugar como lo hace en Italia. Pero ni con el mejor David Pizarro ni con el más inspirado Mauricio Pinilla ni mucho menos con el más recuperado Marcelo Salas Chile está para revivir las jornadas de gloria de la era Acosta, dupla Za-Sa incluida.
La Roja deambula con la destreza de los ebrios por la cuneta, al borde de caer, pero cerca de mantenerse por el camino. Estamos así, a los tumbos, tan frágiles como los potrillos en sus primeros días de vida.
Se dijo, hasta el cansancio, que los seis puntos que se disputarían contra Uruguay y Paraguay serían vitales. Los demás resultados quisieron que así no fuera y aún rescatando un solo punto de ésos seis, Chile está con posibilidades de ir al Mundial. Su fixture es favorable ya que vienen dos partidos como local (contra Bolivia y contra Venezuela) y después de ir a Brasil y a Colombia cerramos con Ecuador, en lo que a todas luces (hoy El Mercurio hizo el trabajo estadístico y, si la historia jugara, Chile llegaría quinto, junto a Ecuador, peleando por diferencia de goles, tal como lo hicimos para ir a Francia 1998) aparece como el partido del millón de dólares.
¿De qué nos extrañamos entonces? ¿Qué tiene de malo? Como buenos chilenos que son, los jugadores de la selección, Olmos incluido, están dejando el trámite para última hora. Igual como lo hace la gran mayoría con sus permisos de circulación, con la revisión técnica y con el pago de los impuestos. Todo para el último día. Mal que mal, son chilenos, chilenos de corazón.



El 29 de marzo de 1985 quedó marcado para siempre con un halo brutal, comprensible hasta cieto punto en el contexto de la represión y de la dictadura, pero no ahora, en pleno siglo XXI, cuando Pinochet y las fuerzas que él dirigió son parte de una historia negra, pero historia al fin y al cabo.
Como sea, los vecinos de Macul (aledaños a la intersección de las Avenidas Grecia y José Pedro Alessandri) y también de la Villa Francia (en Estación Central), saben que cada 29 de marzo no será un día fácil. Hay que tener las velas a la mano porque es muy probable que se corte la luz, hay que tratar de no pasar por esa esquina, no tener ropa tendida para que no se pase a humo y, hasta es mejor entrarse temprano y no tener que deambular después que el manto de la noche cubra el paisaje. ¿Pero, por qué?
Ése día, el 29 de marzo de 1985, los hermanos Rafael y Eduardo Vergara Toledo fueron brutal y salvajemente asesinados por carabineros en el marco de una protesta callejera. Ambos jóvenes, sin saberlo, se convirtieron en el estandarte de la lucha juvenil, en una especie de patrones para todos quienes quisieran expresarse contra la ya citada dictadura.
El tema es que, incluso durante los gobiernos democráticos y a veinte años de los sucesos originales, sin tener motivos dogmáticos o ideológicos que los sustenten, y especialmente en los lugares antes mencionados, los desórdenes y desmanes protagonizados por el lúmpen y delincuentes de poca monta, siguen sucediendo.
El año pasado, por ejemplo, los infiltrados de siempre (eso es lo que dicen las autoridades de la UTEM) no hallaron nada mejor que quemar, así como se lee, quemar con los clientes y trabajadores arrancando, el local Mc Donald´s que se encuentra justo al frente de la sede universitaria en Macul.
Sin embargo, este año, anoche no más, las cosas llegaron más lejos y Esteban Sáez –periodista de Chilevisión- resultó herido a bala en una de sus piernas (a la altura de la rodilla) mientras reporteaba en la Villa Francia.
Sus imágenes, dolorosas y sorprendentes, no son sólo una advertencia de los gajes del oficio, sino que, sobre todo, son un llamado de alerta para todos aquellos que tienen responsabilidades al respecto, porque no es posible que hechos tan lamentables como este y los anteriores, se escuden detrás de una efeméride tan obsoleta como descontextualizada.
Hoy por hoy los tribunales de justicia están haciendo las tareas que dejaron pendientes en el pasado; hoy por hoy parecen no existir las vacas sagradas y eso, especialmente para quienes han sufrido en carne propia los excesos de la dictadura, debe ser su principal motivo de lucha.
Ya no hay quien justifique o aliente este tipo de barbarie. Ya nos acostumbramos a los beneficios del entendimiento y de la civilización en términos de la no violencia política gratuita. Ni siquiera los parlamentarios, como lo hicieron antes, se agarran en el Congreso y el país parece entenderse con palabras y no a balazos.
Insisto, no hay nada que pueda avalar lo que todos los 29 de marzo sucede sólo en Santiago y específicamente en los lugares descritos. Ojalá que el próximo no sea tan sangriento como este. Tenemos 364 días para trabajar en ello.



La de ayer domingo fue una de esas tardes. Como buena pascua de resurrección, el tema católico y de la iglesia surgió fácilmente en la mesa, desplazando -afortunadamente- al fútbol y al paupérrimo rendimiento de la selección que dirige Juvenal Olmos en Ñuñoa.

Para ser franco, no recuerdo cómo surgió el tema, cual fue la mecha de la larga y a veces acalorada conversación que sostuvimos abuelos, tíos, padres e hijos. El asunto es que había, claramente, dos bandos: quienes apoyaban a la iglesia en su actual estado y quienes, como yo, la criticamos.

¿Qué tiene que ver el Papa en todo esto se preguntarán algunos? La portada de El Mercurio, así como la de otros diarios del mundo, los puede ayudar en una respuesta. El hombre está sufriendo su propio calvario y, lo peor de todo, es que su procesión no termina y parece extenderse hasta un punto tal, que su sufrimiento sea máximo y lo deje sin fuerzas para el más allá. En uno de los ritos más importantes para el mundo católico, Juan Pablo II no pudo pronunciar la bendición "urbi et orbi" y, a cambio, demostró todo lo mal que lo está pasando desde que es frecuente visitante del Gemelli.

Y aquí es donde se unen, creo yo, los puntos de vista de ayer en la casa de mi tía. Mientras la iglesia persista en esta actitud rígida y apegada a sus dogmas, con el precio que ello signifique, esa misma iglesia seguirá desvalorizándose, inequívocamente, hasta que se tomen cartas en el asunto.

Está bien que el Papa quiera dar una señal de firmeza y hasta de heroicidad saliendo y entrando del balcón en la plaza San Pedro, pero eso no tiene nada que ver con la conducción de una de las instituciones más poderosas y antiguas del mundo. Sin verse la suerte entre gitanos como se dice, nadie puede sostener que la misma persona que apenas intenta y no puede bendecir a sus fieles desde el balcón es quien tiene tomadas las riendas de la iglesia.

Siento, y no es algo original mío, que mientras la sociedad está debatiendo temas tan novedosos y modernos como la anticoncepción, la eutanasia, el divorcio y el aborto; la iglesia, aferrada a su librito, sigue y sigue tratando que seamos nosotros quienes nos adaptemos a ella en vez de que suceda lo contrario. Eso, creo, está mal. Se han dado muchas señales para que la iglesia acuse recibo (el número de católicos en Chile disminuye simultáneamente con el crecimiento de los evangélicos y eso sin considerar el número de sectas y credos de dudosa seriedad que proliferan en las poblaciones más modestas) y aún no pasa nada. Un tío, de los que defendía la posición de la iglesia, alegaba lo que varios diciendo que acá varios se dicen católicos, pero no aportan a ella. "es -dijo mi tío- como lo que pasa con Colo-Colo". Lo que pasa, le retruqué, es que nadie apoya a un equipo que juega mal, en el que los dirigentes se llevan la plata para la casa, y el etcétera que todos conocemos. Obvio.

De hecho, la denominación "cercanos a la iglesia" con la que suele motejarse a quienes de algún u otro modo trabajan en la institución, es en sí misma una contradicción de acuerdo a lo que este mismo tío decía, que la iglesia somos todos y que todos estamos llamados a ayudar en ella. Cada uno a su manera mientras la cosa esté como está fue la respuesta más aceptada en la mesa y claro que tenía que ser así porque la autoridad moral de algunos de sus representantes deja mucho que desear como para seguir sus predicamentos al pie de la letra. Ya conocen el dicho del que predica y no practica.

Lamentablemente, porque creo que se trata de una necesidad, la iglesia está amarrada con sus propios nudos. Ellos saben, deberían saberlo, cómo se desatan éstos nudos, pero no lo hacen o no lo quieren hacer. La elección de un nuevo Papa será un buen parámetro para saber qué cambió y qué no cambió en la iglesia. Por mientras, DJ Zicuta y sus scrachtes en la Plaza Italia celebrando la pascua con los jóvenes son un buen signo, que ojalá, se repita y se multiplique.



Éstos gallos no aprenden. No hay caso. Y eso que la academia les dio más de una pista al respecto, les mostró el camino, les aclaró la película con los premios a Million Dollar Baby y a Mar Adentro, cuyo denominador común es, adivinen, la eutanasia. Hasta Michael Moore hizo lo propio (ya entenderán), pero no. En los feudos de Ronald Mc Donald no hay lugar para el libre albedrío, no hay espacio para la autodeterminación y, como si se tratara de una colona alemana, la pobre Terri no puede decidir por sí misma. Atroz.

Terri Schiavo era una joven como cualquier otra de su misma edad -27 años- hasta que una descompensación potásica en su sangre le provocó el paro cardíaco que dejó de oxigenar su corazón que, a su vez, la dejó como la hemos visto en la TV: vegetal.

Antes de ser conectada a los tubos que por más de quince años la han sujetado a la vida artificial, y en los plazos prudentes para ello, su propio marido también esperó el mismo milagro que los conservadores recalcitrantes alegan afuera de su casa y de los tribunales. Pero como dios no se acordó de sus plegarias y desvaneciéndose como una vela en la playa, Terri dijo explícitamente que no quería vivir como, de hecho, lo está haciendo.

Su marido, cual Ramona Maneiro, en una prueba de amor digna de tragedia griega aceptó el reto y está luchando (hasta ahora con éxito) para cumplir los últimos deseos de su esposa. Y tengo que decir hasta ahora por que, adivinen otra vez, mi querido (es broma) tocallo Jorge Arbusto, perdón, George Bush dejó la cerveza en la mesa (perdón otra vez, quiero decir interrumpió sus vacaciones) para dictar una ley que convirtiera a Terri en una lavadora que se puede conectar o desconectar a antojo.

Claro, el mandamás en yanquilandia quiere dar una señal de gobernabilidad moral, de irreprochable apego a la conciencia y dignidad cristiana. Obvio, se trata de una estadounidense y no de un afgano o de un iraquí en la cárcel tristemente célebre que no me atrevo a escribir su nombre. En éstos casos, cuando las cosas pasan en casa y no lejos de ella, es necesario dejar el control remoto de lado y aparecer, en vivo y en directo, tomando cartas en el asunto. Y si todo eso se hace dejando el merecido descanso de lado, oh! qué buen presidente tenemos, dirán los gringos.

Lamentablemente, mis estimados socios comerciales (no se olviden que tenemos TLC con EE.UU.) les tengo que decir que no, que vuestro presidente, un alias de dios en la tierra juzgando su actitud grandilocuente y magnánima en los rincones más alejados del planeta, no actúa bien. Bush no obra de buena manera ¿saben por qué? porque no deja morir a los que sí quieren hacerlo y no hace nada por aquellos que, efectivamente no quieren morir. ¿Me explico?

La otra noticia proveniente de los Estados Unidos tiene que ver con una secuela de la matanza ocurrida hace unos años en Columbine (ahora entienden lo que les dije sobre Michael Moore). Otro desadaptado, otro chico malo, un G.I. Joe en potencia agarró sus armas, algo no muy difícil de hacer por esos lados, y descargó sus cartuchos sobre compañeros, profesoras y guardias de seguridad. Resultado: nueve muertos incluido el orate. ¿Dónde está, en este caso, el mismo derecho a la vida que se defiende con tanto ahínco en el caso de Terri Schiavo?

Para vuestra desgracia socios, les tengo que informar que casos como el ocurrido en Minnesota (del que aún no se tienen nombres, motivos ni detalles como ésos) van a seguir ocurriendo así con la seguridad que la noche sigue al día. Sí, y no me alegro de aquello. En la medida que su presidente, G.W.B. siga haciendo de las suyas y esté, como parece que lo está haciendo, tirando dardos a un mapa sobre la pared para decidir dónde atacar de nuevo, matanzas a nivel local van a seguir sucediendo.

Dejen morir tranquila de una vez por todas a Terri y preocúpense más de los jóvenes que ven con idolatría cómo los soldados con la bandera de las estrellas y las franjas pegada al brazo, mata y mata gente inocente. En serio de los digo.


VEINTINUEVE

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Ja! Llegó el día de mi cumpleaños y casi como una manera de exorcizar este sentimiento vetusto que me empieza a recorrer, desde tempranito, me largo a escribir. Sé que con esto me voy a echar a más de alguien, sobre todo del sexo femenino encima, pero en rigor, a partir de este momento (llegó el momento, como diría Davagnino) empiezo a vivir mis treinta años. Ok, cumplo veintinueve, pero los 365 días que me separan de la tercera década ya se están descontando, impajaritablemente.

La verdad no es algo tan dramático ni mucho menos. Tal vez para otros, alguien más aprehensivo o expresivo, sea todo un acontecimiento. Para mí, no sé si por conveniencia o qué, es un cumpleaños más, un día como cualquier otro, en el que me llaman más por teléfono solamente.

Esa fiebre de recorrer la vida, hacer una especie de balance de ella, algo así como un collage con los grandes momentos no me ha dado aún. No siento la necesidad y, más todavía, considero que hacerlo justo en el aniversario es un símbolo forzozo. Cualquier otro día, así como éste, es bueno para aquello. No tiene que ser, necesariamente este, ése día. Pero en fin, para que éstas líneas no pasen a formar parte de la sección más aburrida de mi blog, les voy a contar los cumpleaños de mi infancia, los que recuerdo.

Esto de nacer en marzo nunca fue un privilegio. Los regalos de cumpleaños de mi infancia siempre tuvieron mucho más que ver con los útiles escolares que con juguetes o cosas que no fueran una ayuda para ir al colegio y hacer tareas. Además, y esto es algo de lo que no siempre tuve conciencia, marzo es un mes súper difícil para hacer gastos. La patente, el colegio, el permiso de no sé qué, las vacaciones, etc. Ustedes ya saben.

Además, aún no decido si para mi desgracia o fortuna, un par de semanas antes está de cumpeaños una de mis hermanas. Ergo, en los tiernos años pre adolescencia y matando dos pájaros de un tiro, celebrábamos -nos celebraban- el cumpleaños el mismo día. Total, los primos y los amigos eran los mismos así es que se hacía una sola gran fiesta.

Recuerdo la previa de ésas fiestas. Recuerdo que mi mamá se tomaba la molestia de hacer la torta la noche anterior, recuerdo que íbamos a comprar al por mayor (no estaba el Líder y el Jumbo que había quedaba demasiado lejos) así es que comprábamos en La Vega o en algún mercado similar las cosas.

Recuerdo que en el barrio, en el pasaje, el cumpleaños era una fecha esperable. La esperábamos como un bálsamo contra los primeros días del colegio, contra lo apestoso que era dejar las zapatillas y las poleras por los bototos y las cotonas. Era una oportunidad para comer cosas ricas y saltarse los charquicanes, las carbonadas y las tortillas que pronto inundarían nuestras mesas. Era el momento para jugar hasta tarde, dormir poco y enguatarse con golosinas del tipo guagüitas, sustancias y cocadas, nada de Skittles, M&M ni cosas parecidas a las que se pueden conseguir ahora. Mejor así.

Así también, como le pasaba a uno de los personajes en La Sociedad de los Poetas Muertos, recuerdo los regalos fijos. Mi tía Paty, que tenía un local en el entonces empingorotado cosmocentro Apumanque, me regalaba uno de los pijamas que le sobraban en su tienda, un saldo de la temporada anterior. Ojo, no estoy diciendo que los pijamas hayan sido malos, sino que como es obvio, me regalaba lo que más me podía servir y lo que más le convenía regalar. Mi otra tía, mi madrina, la tía Margarita traía una torta del California. Torta de merengue con conitos de chocolate, todo un clásico en ésas fechas. Mi abuelita materna, un siete ella, me llevaba un par de días antes a elegir (ella decía a "sacar") un regalo a Ripley. Así fue como tuve mi primer Atari, una raqueta de grafito, zapatillas con poliuretano y tantos otros fetiches de los años ochenta. No faltaban, por supuesto, los cagaos que me regalaban un chocolate derretido o, lo que era peor, un cuaderno y un lápiz.

En fin, creo que siempre lo pasé bien el día de mi cumpleaños y eso es lo que pienso hacer ahora. Así es que gracias por llegar hasta acá, pero me tengo que ir. Saludos,


POL CHÉFER

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Paul Schäfer Schneider, así como se escribe el nombre con el que fue bautizado por sus padres, fue detenido en Buenos Aires y más de alguien teme que las gracias haya que dárselas al equipo de Contacto, Carola Fuentes incluida, y no a la policía de investigaciones ni mucho menos. Veamos.

La ridículamente crespa colega tiene historia en esto del periodismo de investigación. Gracias a ella cayeron los primeros taxistas fraudulentos, esos que con un botón cerca de los pedales avanzaban el taxímetro ante la incredulidad de los pasajeros más desatentos; Carola Fuentes demostró cómo se robaba en las estaciones de servicio y gracias a ella, cada vez que llenamos el estanque, el bombero de turno nos dice "máquina en cero".

Sin embargo, los anteriores fueron pelos de la cola en la carrera profesional de Fuentes. Su nombre también estuvo detrás de la caída de Paidós y Sacarach, una de las redes de pedofilia chilena más atroces e importantes. Precisamente, después de ése trabajo en pro de los niños, Carola conoció a Hernán Fernández, una especie de Robin Hood de los niños abusados y así, en conjunto y lejos del alcance de los comisarios y los policías chilenos, llegaron a Paul Schäfer.

No dejó de sorprender la noticia. Recuerdo que estaba frente al PC, escuchando Radio Cooperativa, cuando el locutor, a través de un extra, señaló que estaban en condiciones de confirmar que el octogenario alemán había sido detenido en las afueras de Buenos Aires.

Encendí la TV y la gran mayoría de los canales, salvo Mega y Red TV, no estaban con las salas de prensa al aire. Sin embargo, cuando sintonicé Canal 13, sospeché lo que no debía sospechar pero al mismo tiempo me sentí aliviado y hasta orgulloso. Aliviado porque un criminal de la calaña de Schäfer había sido atrapado y hasta orgulloso porque nos hace bien a los periodistas que, de vez en cuando, uno que otro colega enaltezca y difgnifique la profesión.

La discusión en torno a los datos, las pistas y los antecedentes y su propiedad, dividida entre el equipo periodístico y la policía de investigaciones, aún no cesa. Hay quienes juran de guata que los detectives nacionales jamás le perdieron la pista a Schäfer y si no lo dieron a conocer y si no se hizo alarde de ello tiene que ver exclusivamente con las características de su trabajo, de inteligencia, como suelen decir.

Personalmente soy de los que apoyan al equipo periodístico y de los que sostienen que este pastelito les llegó envuelto en papel de regalo, tanto al gobierno como a los detectives criollos. Considero ridículo y absurdo que un grupo de periodistas haga más rápido y mejor el mismo trabajo que antes y con mejores resultados, debieron hacer quienes están mandados para ello.

Ok. Convengo que el caballero no es lo que se conoce como un simple monrero o ladrón de gallinas. Su pasado en el ejército hitleriano dejó algo más que huellas en el alemán y, por ende, se trataba de un caso algo más que especial, una piedra jabonosa que se arranca y arranca de las manos. No obstante ello, hay que decirlo Umaña, el despilfarro de recursos y sobre todo la ineficiencia mostrada por ambas policías en los sucesivos intentos de arrestro contra Schäfer dejaron en muy mal pie a nuestras instituciones.

Ahora el viejo está en la cárcel, en silla de ruedas y con la agenda algo copada con tanta declaración pendiente en los tribunales. Bien. Ojalá que se acuerde de todo, de todos los que lo ayudaron y protegieron, que se acuerde de las facilidades que le dio uno de sus huéspedes ilustres en la Colonia Dignidad y de quien, por lo que se ha sabido, guarda una cinta con su vida íntima junto a su señora, una distinguida dirigente de centros de madres. Ojalá que Schäfer, ahora que tiene muy poco que perder y mucho que ganar, se haga hombre, se haga hombre no con un niño enfrente, sino que con un juez delante suyo.

Por lo demás, ahora que se supone que los peligros son menores, el resto de los chilenos deberíamos ayudar a quienes, sustraídos del mundo como sólo pueden estar quienes están o estaban sometidos a un régimen diario similar al de los campos de concentración. Hablo de los colonos, los robots parlantes que nos dejó como herencia Schäfer. Es cierto que se les debe mucho y que, probablemente, el resto de sus vidas sea muy poco saldo a su favor. Sin embargo, estoy convencido de eso, una gota de ayuda, un pequeño grano de arena, por lo menos mitigará el dolor y la frustración y ayudará a hacer más permanente esa sensación de libertad y alivio que por primera vez en sus vidas los recorre.


ATORÁNDOSE CON LA PÍLDORA

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El levonogestrel o Postinor 2, el nombre comercial de la droga, se está convirtiendo en algo más que una piedra en el zapato no sólo para el gobierno de Ricardo Lagos, sino para la sucesión del mismo, a cargo de Soledad Alvear o Michelle Bachelet.

Resumiendo el tema en simple, podríamos decir que el subsecretario de salud, Antonio Infante, se arrancó con los tarros y dijo lo que no se debía decir, aún: Que el gobierno está evaluando la posibilidad de entregar el anticonceptivo de emergencia a todo evento, para toda mujer que así lo solicite en los respectivos centros de atención.

¿Qué pasó? Como muy bien dijo Lagos, se mandaron un condoro. Un error que, dicho sea de paso, aguó la fiesta de cumpleaños del gobierno (mañana 11 se cumplen cinco años desde que Lagos entró a La Moneda), todo justo cuando el conflicto del gas y la crisis boliviana hacen temblar la mesa reviviendo los fantasmas del desabastecimiento y los recortes del año pasado, un hecho especialmente grave si consideramos las necesidades energéticas de una economía pujante, que, por fin, se reactivó y está creciendo a tasas superiores al 5 por ciento.

El caso de la píldora del día después no es un debate farmacéutico ni mucho menos. Es un pulpo con varios tentáculos y quizás, el más importante de todos, sea el ético y moral. La precandidata de la DC, Soledad Alvear es partidaria de entregar el anticonceptivo "sólo en casos de violación". Si bien Michelle Bachelet no ha hablado públicamente del tema, Carolina Tohá (diputada PPD cercana al comando de la ex ministra) adelantó lo que puede ser la postura de su bloque. En las farmacias del barrio alto se venden diez veces más píldoras del día después que en las farmacias de los sectores populares; es decir que el factor económico soslaya un problema que en comunas como Pudahuel o Cerro Navia no se puede salvar, obligando a las adolescentes que -al igual que sus pares del barrio alto- se embarazan, a tener sus hijos o, lo que es peor, a recurrir a un aborto clandestino.

El dato viene a ser un ejemplo más de las desigualdades que caracterizan a esta y otras sociedades y, en tal sentido, desde un punto de vista de la igualdad y la justicia, entregar la píldora del día después a todas quienes la soliciten sería bien visto en el sector progresista de la concertación y que encabeza Michelle Bachelet.

Otro gran tema dentro del tema que significa la píldora del día después tiene que ver con el aspecto moral y ético. Hay quienes sostienen, sotana en ristre, que atentar contra cualquier forma de vida (hablemos post fecundación del espermio y el óvulo) es lisa y llanamente, un asesinato. Asesinato del que no se escapan los seres no deseados y concebidos, por ejemplo, en una violación.

Personalmente, así como lo expuso Tohá, soy partidario de que se entregue a todo evento la píldora. Cada quien sabrá asumir las responsabilidades y consecuencias de ése acto. Y ello, por lo demás, no interfiere en la decisión que quienes están en contra de la píldora porque ésas personas no recurrirán a ella, pero eso no le puede quitar la posibilidad a quien sí la necesita, de hacerlo. Es un tema de justicia social, de ayudar a quienes viven hacinados y por eso se embarazan con un primo, con un tío o con un vecino que después ni se acuerda del tema. Se trata de una solución para aquellas mujeres que no tienen acceso al ginecólog como sí lo tienen aquellas afortunadas mujeres de clases acomodadas. Se trata, en definitiva, de una ayuda práctica que frena de algún modo, el círculo vicioso de la pobreza.

Desde otro punto de vista, es interesante que se pongan éstos temas sobre la mesa. Especialmente cuando los precandidatos parecen estar cubiertos por el mismo manto, casi uniformados bajo una misma mirada. Éstos pequeños aspectos son los que ayudan a identificarse o a apoyar a tal o cual.

Por lo demás, si el comando de Alvear quería debatir temas, hablemos de la píldora del día después. Integremos a Lavín al foro y así tenemos la visión de los tres de un solo tiro. Estoy esperando ese día, ansiosamente.


GLADYS MARÍN

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Pocos nombres son tan polisémicos y elecuentes como el que encabeza esta columna. La noticia de su fallecimiento me llegó mientras González perdía con Safín en Moscú y sin exagerar, desde ese momento no salió el sol en Santiago. El domingo pasó a ser un día triste y amargo, doliente por tu partida.

La ciudad y sus ciudadanos están, estamos, tristes. Deben ser muy pocos los que no se atrevan a reconocerle méritos a Gladys, la a estas alturas mítica secretaria general del Partido Comunista. Desde Joaquín Lavín hasta Ricardo Lagos, pasando por Piñera e Insulza, todos los que se reconocen a sí mismos políticos, han detenido un minuto sus actividades dominicales para honrar a la dirigente.

Yo, a través de éstas palabras, quiero hacerte mi humilde homenaje. Decirte, así no más, con la misma simpleza y humildad que caracterizó tu vida, gracias. Gracias por ser la primera (un cargo que nunca pereció incomodarte) en presentar una querella contra Pinochet. Ésa debe ser tu victoria más dulce, tu triunfo más sabroso y el que en definitiva, acompañará tu nombre en los libros de historia.

Sí, porque enero de 1998 no era ni el mejor ni el más indicado de los momentos para golpear las puertas de palacio y reclamar justicia. Sin embargo, cual quijote, lo hiciste. Llegaste, como una ciudadana común y corriente, a pedir lo que te parecía justo, a reclamar por Jorge, tu amado compañero.

Tal gesto, una quimera o un empujón contra nuestra mentada transición, te retrata de cuerpo entero. Para ti, la verdad, nunca hubo empresas imposibles, jamás conociste la derrota ni te dejaste abatir por lo imposible. Luchadora empedernida, seguiste fiel a tus ideales como pocas personas he conocido y por eso eres admirada y querida.

Tan querida como la que más. Así como tú entregaste, recibiste ése mismo cariño y, estoy seguro, más. Es que es lo mínimo que se puede hacer con una mujer como tú, capaz de entrar clandestina al país para ver pasar, como una extraña, a tus hijos aguantándote las ganas de apretarlos en un abrazo estrecho y a la vez infinito.

Gracias Gladys por el ejemplo, por la fortaleza y por la dignidad. Gracias por demostrar que la consecuencia es posible, que sí se puede vivir lo que se dice y a mucha honra, me imagino. Gracias Gladys por esa sonrisa amable, por esa fuerza encomiable y sobre todo gracias por ser una de esas dirigentas que ahora se echan de menos, especialmente ahora que ya no estás.



¿Qué onda los gringos? ¿De qué se las dan? ¿Qué se creen? ¿Están arrepentidos o qué? Son sólo algunas de las preguntas que me invadieron al salir de la sala, cuando los créditos de Million Dollar Baby aún recorrían la pantalla.

Siempre me ha costado, pero siempre he tratado de entender a los gringos y creo que aún no lo logro. Esta vez tampoco es la excepción y creo que tengo dudas razonables acerca del stablishment yanqui y su curiosa tendencia moralista a partir de los últimos Premios Oscar.

Resulta que las dos películas que trataban el tema, la eutanasia, se llevan el pilucho dorado asestando un golpe valórico y moralino pocas veces visto en las pantallas de Holllywood, aunque Mar Adentro no se inscriba en esa circunscripción territorial. Justo el año en el que se reeligió Bush, el año en el que se muere Reagan, el año en el que conocimos lo que conocimos sobre Irak y sus cárceles, ése año, a los gringos les baja el sentimiento compasivo y absolutorio con los enfermos terminales.

Personalmente, prefiero mil veces el tratamiento Amenabarístico del tema sobre el Eastwoodístico. M.D.B. es, lo quiera o no, una película hecha a pedido, como quien agarra una revista de cocina y sigue una receta -de Pie de Limón, por ejemplo- al pie de la letra para así obtener el mismo y fantástico resultado representado, a toda página y a todo color.

Ahora y sin poder ver su película aún, entiendo a Scorcesse y a aquellos que dicen que los premios no son tanto y que los verdaderos premios son los que no se tienen, que la maquinaria de los premios está oxidada y corrupta, pero funciona porque tiene que hacerlo, para los que necesitan que funcione.

Vi Sideways o Entre Copas para los que retienen la cartelera en español y ésa sí me pareció una película novedosa, entretenida y sin falsas aspiraciones moralistas ni rectificadoras. Entiendo que ganó el Oscar al mejor guión. Bien, pero creo que M.D.B. podría traspasar un par de estatuillas a los valles californianos y así, hacer más justa y equitativa la repartición de premios.

Sideways es una película inteligente, con un refinado sentido del humor, con una sencillez que lejos de denotar pobreza o falta de recursos lo único que hace es destacar la belleza de su estructura. No cuenta con un apellido como Freeman o Eastwood detrás y aún así fue capaz de involucrarse entre los pesos pesados.

Sigo sin entender. ¿Qué ondas los gringos? Justo cuando las circunstancias estaban dadas para que una película liviana y bien hecha se llevara las portadas, salen con la chica del millón de dólares que, más encima, es una mala (por lo menos peor) puesta en escena de la eutanasia, donde los clichés y los lugares comunes hacen nata. Qué asco. Prefiero, mil veces, un buen Pinot Noir.


  • I'm Jorge Enrique Díaz Pérez
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